segunda-feira, 31 de outubro de 2011

«Os Lusíadas» (o professor que os queimou) - Dulce M. Cardoso

- Houve um tempo - mais «próspero - em que G. estava sempre muito atento às primeiras obras; lembra-se de ter lido Campo de sangue (2001).; não se lembra onde está (na casa de S. A. C.?); não se recorda senão da «dureza» dessa leitura;

- de todos os lados chegavam boas referências - em «Horas Extraordinárias», hoje, por exemplo - ao 4.º título de D. M. C.
- ao longo destas duas semanas, andou na mão - esta manhã, G . atingiu a página 46, ao balcão da «Suiça», no Rossio (Bica a 75 - escalda - T. de M. a 1.75 - idem - «2 dedos de conversa» com a oficiante veterana - )
- sempre gostou de ler em pé, G.; encostado, melhor

RECORTES, junto a «esse ponto aproximado»:

[...] Uma vez o pai foi buscar-me ao liceu e parou o carro debaixo da mulembeira antes de chegarmos a casa, deu-me uma carta do tio Zé, nem uma palavra sobre isto à tua irmã[...] Estava a anoitecer e havia muitos mosquitos, já deves ter percebido o que se passa, não há farda que encubra aquilo que o desgraçado do teu tio é. A carta estava cheia de meias palavras mas dava para perceber que o tio Zé era como os rapazes que eram apanhados a fazer porcarias uns com os outros na casa de banho do liceu. Só que o tio Zé já não era um rapaz e era o irmãozinho soldado da mãe. [...]

Não são conversas que eu saiba ter com o pai e envergonho-me sempre que o pai fala nesses assuntos. Com o Gegé e com o Lee é diferente, passávamos horas a falar de como seria fazer ginga ginga com raparigas brancas, sabíamos que não era a mesma coisa do que fazer com as pretas que nem cuecas usam e fazem aquilo com qualquer um e se quisermos até fazem com dois ou três de seguida, A Fortunata uma vez fez com sete, uns a seguir aos outros, até fizemos fila como na cantina do liceu. O Gegé é o único que já fez ginga ginga com uma branca, a Anita. [...]

[...] Tenho saudades do Lee e do Gegé. A última vez que estivemos os três juntos foi na casa do Ganas, fomos ver pela vigésima vez o filme Emmanuelle [...] Nesse último dia estávamos tão tristes que depois de o filme acabar nem falámos da diferença de fazer ginga ginga com brancas e com pretas. [...] Mas mesmo assim o Gegé e o Lee ainda discutiram porque o Lee disse que nem que fosse só para ver a Emmanuelle nua já tinha valido a pena o golpe de estado. O pai do Lee era um apoiante da revolução e ensinava o Lee a ver benefícios da revolução em tudo, para o pai do Lee os trabalhadores iam ser finalmente livres e caminhar em direcção ao socialismo como os cowboys caminham em direcção ao pôr-do-sol no fim os filmes. O pai do Lee tinha uma bandeira na varanda, uma bandeira do Galo Negro, Savimbi sempre, [...]

[...] O professor de português dizia que tínhamos muita sorte, estávamos a fazer a revolução, a gloriosa manhã de Abril tinha sido só o princípio, os quarenta e oito anos da noite mais infame tinham chegado ao fim [...] O professor de português era novo, usava o cabelo comprido e cheirava a liamba, levava a viola para as aulas e punha-se a cantar o Monamgambé de forma tão sentida como se fosse um preto, [...], não cantava bem mas era melhor ouvi-lo desafinar o Monamgambé [...] do que estudar os cantos dos Lusíadas. O professor de português da turma B queimou os Lusíadas, o império não devia ter existido e os Lusíadas que o aclamam tanbém não. [...]

Dulce Maria Cardoso, O retorno. Lx, Tinta-da-china, 2011, pp. 41 - 46

domingo, 23 de outubro de 2011

«os Lusíadas» (o miúdo que os ia continuar)

de: O míudo que pregava pregos numa tábua, de Manuel Alegre, de 2010 -

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      O míudo que conta as sílabas pelos dedos não se contenta em contar as dos outros, às duas por três começa a contá-las para si mesmo. E não está com mais aquelas, chama a irmã e confidencia-lhe: Vou continuar Os Lusíadas. Ela ficou um tanto assarapantada, mas leva a sério, como, aliás, tudo o que vem do irmão. Mas não consegue conter-se. Conta a uma amiga, esta a outra, que por sua vez conta a outra, a notícia vai dando a volta, chega ao liceu do irmão e à rua onde moram, os vizinhos comentam, entre eles um escultor célebre, mestre Barata Feyo, o único, diga-se de passagem, que não se escandaliza, acha natural, ao ponto de apresentar o miúdo a dois colegas professores de Belas Artes:
         - É este o homem que está a continuar Os Lusíadas.
       De modo que o miúdo que pregava pregos numa tábua não teve outro remédio senão o de tentar corresponder à confiança de tão ilustre artista. E meteu mãos à obra. Mas ainda hoje não sabe se conseguiu. E o escultor já cá não está para confirmar se sim ou não. Só a irmã, sem ironia, às vezes lhe pergunta: Ainda estás a continuar Os Lusíadas? Apesar da solenidade com que o pai lhes tinha explicado que ninguém poderia nunca continuar Os Lusíadas e que era quase um sacrilégio pensar que sim. Nem um nem outro ficaram convencidos. O miúdo que gostava de armar ao pingarelho acabou mesmo por dizer à irmã:
      - O pai está enganado, não há nenhum poeta que não tenha querido continuar Os Lusíadas.
Manuel Alegre. O miúdo que pregava pregos numa tábua. Lx. D. Quixote, 2010, pp. 39-40

sábado, 8 de outubro de 2011

O miúdo que pregava pregos...

... numa tábua, de Manuel Alegre, de 2010 - é «fininho», mas como não há espaço na Estante de M. A., tem «andado pela casa» -
reaparecido, um capítulo, «ao acaso»:

- Tão - diz o miúdo para o pai
- Tão o quê?
- Falta o tão.
- Estás a fazer-te de parvo.
- Não estou, não, falta o tão, o pai não leu o tão.
- Li tudo, qual tão qual carapuça.
- Tão curta a vida.
- Foi o que li.
- Não foi, não, o pai leu para tão grande amor curta a vida, por isso não dá certo, falta o tão.
Então o pai irrita-se:
- Este miúdo gosta de armar ao pingarelho.
- Talvez - diz a mãe -, mas tem ouvido.
Começa então uma espécie de jogo. O pai ora lê os versos completos, ora propositadamente omite uma ou duas palavras. Mas o miúdo que riscou o exemplar de Orpheu não se fica.
- Ao sol.
- Lá estás tu.
- O pai leu ó virgens que passais ao poente, mas não é assim, falta sol, ao sol poente, ó virgens que passais ao sol poente.
- Tens jeito para a métrica - comenta o pai sem se dar por achado.
- Ele conta pelos dedos - diz a mãe.
- Não pode ser, ninguém lhe ensinou.
- Há coisas que não se aprendem.
- Tudo se aprende, até os pássaros ensinam os filhos a cantar.
- Não é a mesma coisa - remata a mãe.

Manuel Alegre. O miúdo que pregava pregos numa tábua. Lx. D. Quixote, 2010, pp. 33-34

domingo, 2 de outubro de 2011

Renascimento temporário

Temporário, porque faz parte da «natureza» deste Território.

Servirá para colocar «materiais de rectaguarda, outras referências e «desafios»