Sob escombros - Manuel António Pina

[Outro poema do último livro de M. A. P.]

Sob escombros

Um tempo houve em que,

de tão próximo, quase podias ouvir

o silêncio do mundo pulsando

onde tu também eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto

não na morte

mas na vida excluída
da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,

fins e começos,

e corrompida pela estridência

e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,
habitante de países hábeis e reais,
e precisas de ajuda para as coisas mais simples,
o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la
numa noite lívida,
uma noite mais vulnerável do que todas
(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)
um pouco antes de adormeceres
sob escombros.

Manuel António Pina, Como se desenha uma casa. Lisboa, Assírio & Alvim, 2011, pp. 24,25

Os livros - Manuel António Pina

Noutra E., J. T. M. fala do livro que «que pede para ser lido por dentro dos olhos»[Outro poema do último livro de M. A. P.]

Os livros

É então isto um livro,

este, como dizer?, murmúrio,

este rosto virado para dentro de

alguma coisa escura que ainda existe

que, se uma mão subitamente
inocente a toca,

se abre desamparadamente
como uma boca

falando com a nossa voz?

É isto um livro,

esta espécie de coração ( o nosso coração)

dizendo 'eu' entre nós e nós?

Manuel António Pina, Como se desenha uma casa. Lisboa, Assírio & Alvim, 2011, pp. 21

Mosaicos hidráulicos - uma Arte da Paciência

Fotografia de Joana Bourg

[...] um engenheiro irlandês, uma designer belga, uma filha, o Alentejo, uma Arte que, percebe-se, dificilmente salvarão da Extinção [...] 
- alguns Recortes:

«Um engenheiro irlandês, uma designer belga, uma filha quase alentejana e pedra mármore. [...]. É uma história com mais de dez anos e que já deixou marcas em casas de todo o mundo.Sean O’Riain e Kristina Verbinnen apaixonaram-se um pelo outro. Depois apaixonaram-se por Portugal. E a seguir veio o mármore. Mudaram as suas vidas para poderem trabalhar juntos e são hoje responsáveis, no Alentejo, pela criação de mosaicos

hidráulicos, uma arte milenar da região, quase extinta, e que é uma herança da presença árabe na Península Ibérica. [...]

Estou aqui em Portugal por causa do mármore. Surgiu a possibilidade de concretizarmos uma ideia, uma arte, e, juntos, mudámos a nossa vida da Bélgica, com muito stress e poluição ão para uma zona da Europa ainda virgem”, conta.

A primeira fábrica que abriram foi em Estremoz. Há cinco anos mudaram-se para Fronteira. [...]

À chegada ao país, garante que teve de trilhar caminhos difíceis para reunir as condições

necessárias para poder abrir uma fábrica, mas a cada porta que bateu tropeçou numa história que guarda com carinho.É por isso que, quando mostra os moldes de ferro que servem de base aos mosaicos conta com orgulho o percurso de alguns. Uns foram oferecidos por antigos artesãos que já tinham fechado portas. Outros saíram de mãos reformadas que voltaram a trabalhar ferro forjado para dar uma ajuda a Sean. Quanto a aprender a arte, propriamente dita, não se cansa de falar em Nelson Cala e no “mestre Zagalo”.

[...]

“A melhor aprendizagem que tive com esta arte é a paciência. As pessoas pensam que é fácil, mas não é. O processo é todo à mão e é complicado, mas pode fazer-se um desenho muito bonito e pessoal.» [...]

Reportagem de Romana Borja-Santos, Público, P2, 02-01-2012, pp. 4-7

LER ou VER : «audio slideshow» (na série «20anos20histórias»

«A infância de Herberto Helder» - Tolentino Mendonça

[é o poema referido na Entrada anterior, «acima-abaixo»]

A infância de Herberto Helder

No princípio era a ilha
embora se diga
o Espírito de Deus
abraçava as águas

Nesse tempo
estendia-me na terra
para olhar as estrelas
e não pensava
que esses corpos de fogo
pudessem ser perigosos

Nesse tempo
marcava a latitude das estrelas
ordenando berlindes
sobre a erva

Não sabia que todo o poema
é um tumulto
que pode abalar
a ordem do universo agora
acredito

Eu era quase um anjo
e escrevia relatórios
precisos
acerca do silêncio

Nesse tempo
ainda era possível
encontrar Deus
pelos baldios
Isso foi antes
de aprender a álgebra

José Tolentino Mendonça (1965 - ;), in Os dias contados (1990); transcrito de A noite abre meus olhos (poesia reunida) [com posfácio de Silvina Rodrigues Lopes], Assírio & Alvim, 2006, pp. 11 - 12

 

Comentário de João Luís Barreto Guimarães: AQUI

Amor (sussurro do) - José Tolentino Mendonça

Um dos sete depoimentos prestados a António Marujo - no caso de J. T. M., por escrito -
( «Bíblia Sete histórias de uma paixão»

A leitura do livro sagrado do judaísmo e cristianismo apaixona pelas mais diversas razões. Como grande literatura, como texto profano, como história da humanidade, como manifesto de dúvida... Católicos, protestantes e uma judia contam a história da sua paixão.)

Sem comentários, claro:

Um sussurro acerca do amor

José Tolentino Mendonça, poeta e biblista

Se alguma vez tivesse de escolher entre ficar com as 7101 palavras da Carta aos Romanos ou com os 21 capítulos do Evangelho de João,seria como se me obrigassem a decidir pela minha mão direita ou pela esquerda. Se não pudesse mais ler o Profeta Isaías, se por alguma razão não mais me fosse dado ouvir as imprecações de Job ou a cítara de David, se banissem os prantos de Jeremias ou o humor de Jonas, se não pudesse voltar à espantosa originalidade de Jesus, sei que isso me tornaria um apátrida. Aceitar perder os livros da Bíblia seria além do mais conformar-se também a perder: a Catedral de Chartres, o ciclo das lendas arturianas, a vida de S. Francisco de Assis, a arte de Giotto, os mármores transparentes de Miguel Ângelo, a Divina Comédia de Dante, grande parte da lírica camoniana, As Flores do Mal de Baudelaire ou a pergunta ardentemente insolúvel que Dostoiévski gravou em O Idiota: “Haverá uma beleza que nos salve?”

Mas às vezes penso que à hora da minha morte gostaria que me lessem o Cântico dos Cânticos. O Cântico é um epitalâmio, um canto de admiração trocado por dois enamorados, um sussurro e uma extraordinária meditação acerca do amor. As mãos ardem folheando este livro, que pede para ser lido por dentro dos olhos, este livro humano e sagrado, este cântico anónimo que todos sentem seu, este relato de um sucesso e de um naufrágio ao mesmo tempo manifestos e secretos, esta ferida inocente, esta mistura de busca e de fuga, este rapto onde tudo afinal se declara, esta cartografia incerta, este estado de sítio, este estado de graça, este único sigilo gravado a fogo, este estandarte da alegria, este dia e noite enlaçados, esta prece ininterrupta onde Deus se toca.

Neste poema o amor está sempre a ser proposto e reproposto: nunca é construção terminada. Há um ritmo incessante de movimentos, quase vertiginoso em alguns momentos. O amor faz destes enamorados nómadas, buscadores e mendigos. Todo o diálogo de amor é uma conversa entre mendigos. Por isso a maior declaração de amor é ainda um pedido: “Grava-me como selo em teu coração, como selo no teu braço, porque forte como a morte é o amor” (Ct 8,6).

Por António Marujo , Público , P2 , Sábado ,24 de Dezembro de 2011, pp. 4-5

Pessoa - Soares - Desassossego - [«A vida deve ser...»]

TUDO QUANTO de desagradável nos sucede na vida - figuras ridículas que fazemos. maus gestos que temos, lapsos em que caímos de qulaquer das virtudes - deve ser considerado como meros acidentes externos, impotentes para atingir a substância da alma. Tenhamo-los como dores de dentes, ou calos, da vida, coisas que nos incomodam mas são externas ainda que nossas, ou que só tem que sofrer a nossa existência orgânica ou que preocupar-se o que há de vital em nós.

Quando atingimos esta atitude, que é, em outro modo, a dos místicos, estamos defendidos não só do mundo mas de nós mesmos, pois vencemos o que em nós é externo, é outrem, é o contrário de nós e por isso o nosso inimigo.

Disse Horácio, falando do varão justo, que ficaria impávido ainda que em torno dele ruísse o mundo. A imagem é absurda, justo o seu sentido. Ainda que em torno de nós rua o que fingimos que somos, porque coexistimos, devemos ficar impávidos - não porqe sejamos justos, mas porque somos nós, e sermos nós é nada ter que ver com essas coisas externas que ruem, ainda que ruam sobre o que para elas somos.

A vida deve ser, para os melhores, um sonho que se recusa a confrontos. [...]

Livro do desassossego - composto por Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa. Ed: Richard Zenith. Lisboa, Assírio & Alvim, 2006, pp. 162 - 163

Castro Mendes - INCIPIT

G. foi à estante arrumar Lendas da Índia e trouxe Modos de Música, de 1996

INCIPIT

(à memória de David Mourão-Ferreira)

E se em vez das palavras fosse um eco

de pura solidão que te chamava?

E se em vez doutro nada fosse um erro

e se em vez do presente fosse nada?

E se em vez da memória fosse um sopro

da pura solidão adormecida?

E se em vez da ausência fosse o corpo

e se em vez de um só verso fosse a vida?

É só jogo de ausências este verso

ou espelho numa leve madrugada,

feito engano de luzes e disperso

batimento de remos na jangada?

(Náufragos de nós mesmos sem saber

as imagens que o verso quis perder).

          Luís Filipe Castro Mendes. Modos de música. Lisboa, Quetzal, 1996, p. 38

Castro Mendes - RESPOSTA A CAMÕES

Recente, o livro de L. F. C. M. está destinado a um Longo Caminho [...] 

Em epígrafe, C. M. reforça o «empréstimo» do título de Gaspar Correia:

«Nenhuma cousa desta vida humana he tão aproveitivel aos viventes

que lembrança e memória dos bens e males passados».

RESPOSTA A CAMÕES

para o Luís Quintais

Foi a noite junto à igreja de Diu
ou a tarde que entrámos nas grutas de Elefanta?
Há na tarde para sempre perdido um navio
e há na noite um demónio sinistro que canta.

Os deuses que avistámos na loucura mansa
vingaram-se de nós com seu simples durar
e o Cristo que trouxemos na guerra e na bonança
fez-se deus nesta terra e perdeu-se do mar.

Foi a noite que trouxe este manso esquecer
em que a História se deu no passo de uma dança
e nos chamam de longe os que vieram morrer
além da sua terra e aquém da lembrança?

Foi a noite a entrar na igreja de Diu
ou a sombra de Deus na ilha de Elefanta?
Shiva hermafrodita desta cave sorriu
e o mundo se fez contra toda a esperança!

Diu, Novembro de 2009

Luís Filipe Castro Mendes. Lendas da Índia. Lisboa, d. Quixote, 2011 (2.ª ed.?), p. 95

«Os Lusíadas» (o professor que os queimou) - Dulce M. Cardoso

- Houve um tempo - mais «próspero - em que G. estava sempre muito atento às primeiras obras; lembra-se de ter lido Campo de sangue (2001).; não se lembra onde está (na casa de S. A. C.?); não se recorda senão da «dureza» dessa leitura;

- de todos os lados chegavam boas referências - em «Horas Extraordinárias», hoje, por exemplo - ao 4.º título de D. M. C.
- ao longo destas duas semanas, andou na mão - esta manhã, G . atingiu a página 46, ao balcão da «Suiça», no Rossio (Bica a 75 - escalda - T. de M. a 1.75 - idem - «2 dedos de conversa» com a oficiante veterana - )

- sempre gostou de ler em pé, G.; encostado, melhor

RECORTES, junto a «esse ponto aproximado»:

[...] Uma vez o pai foi buscar-me ao liceu e parou o carro debaixo da mulembeira antes de chegarmos a casa, deu-me uma carta do tio Zé, nem uma palavra sobre isto à tua irmã[...] Estava a anoitecer e havia muitos mosquitos, já deves ter percebido o que se passa, não há farda que encubra aquilo que o desgraçado do teu tio é. A carta estava cheia de meias palavras mas dava para perceber que o tio Zé era como os rapazes que eram apanhados a fazer porcarias uns com os outros na casa de banho do liceu. Só que o tio Zé já não era um rapaz e era o irmãozinho soldado da mãe. [...]

Não são conversas que eu saiba ter com o pai e envergonho-me sempre que o pai fala nesses assuntos. Com o Gegé e com o Lee é diferente, passávamos horas a falar de como seria fazer ginga ginga com raparigas brancas, sabíamos que não era a mesma coisa do que fazer com as pretas que nem cuecas usam e fazem aquilo com qualquer um e se quisermos até fazem com dois ou três de seguida, A Fortunata uma vez fez com sete, uns a seguir aos outros, até fizemos fila como na cantina do liceu. O Gegé é o único que já fez ginga ginga com uma branca, a Anita. [...]

[...] Tenho saudades do Lee e do Gegé. A última vez que estivemos os três juntos foi na casa do Ganas, fomos ver pela vigésima vez o filme Emmanuelle [...] Nesse último dia estávamos tão tristes que depois de o filme acabar nem falámos da diferença de fazer ginga ginga com brancas e com pretas. [...] Mas mesmo assim o Gegé e o Lee ainda discutiram porque o Lee disse que nem que fosse só para ver a Emmanuelle nua já tinha valido a pena o golpe de estado. O pai do Lee era um apoiante da revolução e ensinava o Lee a ver benefícios da revolução em tudo, para o pai do Lee os trabalhadores iam ser finalmente livres e caminhar em direcção ao socialismo como os cowboys caminham em direcção ao pôr-do-sol no fim os filmes. O pai do Lee tinha uma bandeira na varanda, uma bandeira do Galo Negro, Savimbi sempre, [...]

[...] O professor de português dizia que tínhamos muita sorte, estávamos a fazer a revolução, a gloriosa manhã de Abril tinha sido só o princípio, os quarenta e oito anos da noite mais infame tinham chegado ao fim [...] O professor de português era novo, usava o cabelo comprido e cheirava a liamba, levava a viola para as aulas e punha-se a cantar o Monamgambé de forma tão sentida como se fosse um preto, [...], não cantava bem mas era melhor ouvi-lo desafinar o Monamgambé [...] do que estudar os cantos dos Lusíadas. O professor de português da turma B queimou os Lusíadas, o império não devia ter existido e os Lusíadas que o aclamam tanbém não. [...]

Dulce Maria Cardoso, O retorno. Lx, Tinta-da-china, 2011, pp. 41 - 46

«os Lusíadas» (o miúdo que os ia continuar)

de: O míudo que pregava pregos numa tábua, de Manuel Alegre, de 2010 -

9

      O míudo que conta as sílabas pelos dedos não se contenta em contar as dos outros, às duas por três começa a contá-las para si mesmo. E não está com mais aquelas, chama a irmã e confidencia-lhe: Vou continuar Os Lusíadas. Ela ficou um tanto assarapantada, mas leva a sério, como, aliás, tudo o que vem do irmão. Mas não consegue conter-se. Conta a uma amiga, esta a outra, que por sua vez conta a outra, a notícia vai dando a volta, chega ao liceu do irmão e à rua onde moram, os vizinhos comentam, entre eles um escultor célebre, mestre Barata Feyo, o único, diga-se de passagem, que não se escandaliza, acha natural, ao ponto de apresentar o miúdo a dois colegas professores de Belas Artes:

         - É este o homem que está a continuar Os Lusíadas.

       De modo que o miúdo que pregava pregos numa tábua não teve outro remédio senão o de tentar corresponder à confiança de tão ilustre artista. E meteu mãos à obra. Mas ainda hoje não sabe se conseguiu. E o escultor já cá não está para confirmar se sim ou não. Só a irmã, sem ironia, às vezes lhe pergunta: Ainda estás a continuar Os Lusíadas? Apesar da solenidade com que o pai lhes tinha explicado que ninguém poderia nunca continuar Os Lusíadas e que era quase um sacrilégio pensar que sim. Nem um nem outro ficaram convencidos. O miúdo que gostava de armar ao pingarelho acabou mesmo por dizer à irmã:

      - O pai está enganado, não há nenhum poeta que não tenha querido continuar Os Lusíadas.

Manuel Alegre. O miúdo que pregava pregos numa tábua. Lx. D. Quixote, 2010, pp. 39-40

O miúdo que pregava pregos...

... numa tábua, de Manuel Alegre, de 2010 - é «fininho», mas como não há espaço na Estante de M. A., tem «andado pela casa» -

reaparecido, um capítulo, «ao acaso»:

- Tão - diz o miúdo para o pai
- Tão o quê?
- Falta o tão.

- Estás a fazer-te de parvo.

- Não estou, não, falta o tão, o pai não leu o tão.

- Li tudo, qual tão qual carapuça.

- Tão curta a vida.

- Foi o que li.

- Não foi, não, o pai leu para tão grande amor curta a vida, por isso não dá certo, falta o tão.

Então o pai irrita-se:

- Este miúdo gosta de armar ao pingarelho.

- Talvez - diz a mãe -, mas tem ouvido.

Começa então uma espécie de jogo. O pai ora lê os versos completos, ora propositadamente omite uma ou duas palavras. Mas o miúdo que riscou o exemplar de Orpheu não se fica.

- Ao sol.

- Lá estás tu.

- O pai leu ó virgens que passais ao poente, mas não é assim, falta sol, ao sol poente, ó virgens que passais ao sol poente.

- Tens jeito para a métrica - comenta o pai sem se dar por achado.

- Ele conta pelos dedos - diz a mãe.

- Não pode ser, ninguém lhe ensinou.

- Há coisas que não se aprendem.

- Tudo se aprende, até os pássaros ensinam os filhos a cantar.

- Não é a mesma coisa - remata a mãe.

Manuel Alegre. O miúdo que pregava pregos numa tábua. Lx. D. Quixote, 2010, pp. 33-34

Renascimento temporário

Temporário, porque faz parte da «natureza» deste Território.

Servirá para colocar «materiais de rectaguarda, outras referências e «desafios»

 

APAGA -APAGA FINAL

(Cumpriu-se. Desfez-se)

(Fica a primeira e a entrada da «Lição Final» de J. T.)

(Leituras do próximo Tempo entre-ciclos vão morar ao lado)

Última Lição - Velhíssimo PARAÍSO

(foi na quinta, pelas 15:30, informado e «bicado» por P. O. (que Humor), R. lá foi ouvir J. T., um dos Últimos M. - quer dizer, um dos últimos Guardiões de uma certa Memória, de uma certa «AA» - naturalmente, Objecto de - ficcional - Mitificação)

(R. sempre viu o afectuoso, talvez inábil, por trás do exterior algo áspero)

(R. foi, talvez há uma Eternidade - 92-93? -, prof. de uma da suas filhas, a M.)

(o discurso foi Peripatético - não no sentido de quem «ensina passeando» ou «ensina como, ou seguindo Aristóteles» - Lexicon)

(mas, quer dizer, «extravagante na expressão e nos gestos» - Lexicon 
- também sofrido)

Saudações

O mais simples.

a) Segui as instruções, Maestrina, será que já serve?

b) Textualizar com humildade, respeitando, o mais possível, as autorias.

c) Facilitar o acesso do que se vai lendo e relendo.